Время пахнет порохом близких канонад.
И кровавым всполохом кажется закат.
По-февральски ветрено, вьётся снег у ног.
Над столицей временный треплется флажок.
Кибальчиш в отчаяньи – умер Командор.
Льются крики чаячьи из кротовых нор.
Что не так с природою, что в единый час
спутала породами кобелей и нас?
Что не так, ответь, закат, кровью не сочись.
- Это лебеди летят?
- В феврале? Окстись!
Может, это ангелы встали на крыло?
Может, им пора туда, где ещё тепло?
Может, им наскучили горькие дымы.
Может, им наскучили просто сами мы?