Как же это непросто:
легко и неброско
стихи написать,
твой рисуя портрет,
так, чтоб было бы ясно,
как это прекрасно,
и чтоб удивлялся
ему целый свет...
Неброско, неярко,
неярко, неброско
ещё не портрет,
а преддверье наброска,
но нет для меня
в мире лучше подарка,
чем этот сюжет,
как всё это непросто,
в груди моё сердце
горит, ему жарко,
рассвет, догорает
звезды папироска...
Но туман, как папиросная бумага,
всё окутал лёгкой пеленой,
бог, я просто не могу ступить ни шага,
а судьба смеётся надо мной,
вновь она неистово хохочет,
мной портрет любимой не окончен,
я не знаю: что тому виной?
Непросто так, не просто так,
не ради красного словца
я стих пишу, горит, как мак,
овал смущённого лица,
да, я краснею за себя,
опять мне отказала ты
и, равнодушием губя,
спалила все мечты - цветы,
мне не уйти от маеты...
Звезды погасла папироска,
я стих пишу не просто так,
рисую твой портрет неброско,
на что надеюсь я - простак? -
ведь снова попаду впросак,
я ощущаю горе остро,
бог не рассеет в сердце мрак..