Есть у поэтов истины пустые,
Но гонора... ты , человече, кто,
Твои красоты вычурно-витые,
Да, и не вычурно... порой совсем не то.
Ты Дух ли истязаешь многосложно,
Плодишь невысказанность, так ли уж нужна
Её печаль, что на поверку ложна,
Силенциум...и в общем, не важна.
Так грустна быль... стихами или прозой,
Так где же путь, шагов живописать
Не безыкусной и тщеславной позой,
И локти рифмою-красоткою кусать.
Ты, вдохновение... роди строку иную,
Не гордым и оскоминным умом,
Разбей скрижаль строфы дурную,
Пускай потусторонним и проклятым сном.
Я "вижу" обнищание Завета
Открытого мильонами страниц,
И моего там тоже нету вета
Среди исписанных и изнуренных лиц.
И я как многие роняю понапрасну
Дежурно-бестолковую строку,
Но вновь ищу... и вновь как свечка гасну
На столь коротком божеском веку.
Я не остыл... но чем молчу быстрее,
Тем меньше мне нужды в благих словах,
Тем временем оставшимся острее,
Тем поэтичнее мой стихотворный прах.