* * *
Февраль все тает, тает,
И вьюга грает на трубе,
Грачи , пока не прилетают,
Погода, так себе.
Сугробов мало,
Гололед, маршрутки с ума сходят,
А люди входят и выходят,
С думой о пище,
И грядущем дне.
Чего от марта еще ждать,
Ковидной мордой, улыбаясь...
Дьявол, нам диктует, -спать,
И с неба, мясо с манкой ждать,
Умело от коллекторов скрываясь...