А.С.
Мой капитан, ты проиграл свою войну!
Твои враги шмонают твои книжки,
и топчут паспорт, вещи и жену -
брезгливо, словно мусор и излишки.
Твой мир сожжён - не вороши его золу.
Ты стащен в ночь, и дом твой опоганен,
и нахламление горами на полу
и хруст под сапогами.
* * *
Обложка книги - а под нею кровь и грязь,
неумолимость волчьего оскала
и я смотрю на стариков - вот эта мразь
творила, не встревала, допускала,
навек один установив закон “не торчь!”
- довольный, одинаковый, готовый -
и я смотрю на молодёжь - вот эта вздрочь
запустит всё по новой,
к штыку приравнивая текст и к пайке - мрот,
из слов дозволив “я? за что?!” невежде.
Ведь раньше тела доходяги не умрёт
его живучая паскудная надежда,
что, даже если и найдёт кого-то перст
и выхватит, то где-то там - не близко.
Или - что ангелы заявятся с небес
шепнуть “беги, ты в списках”.
А надо! надо бы считать, всех кто читать
посмел, со скрипом раздвигая свои створки.
Ведь нас никто не заставлял предпочитать
ветрам степей - чуланные задворки
в углу, где каждый расставляет свою сеть -
жрёт-ржёт-живёт-рожает-подражает,
где я мучительно стараюсь не смотреть
во всё что отражает ...
* * *
Мой капитан, теперь, не близок не далёк,
ты, к сожалению, не можешь быть спокоен,
отдав и сделав больше, чем ты мог,
поведав миру, что это такое -
узнать, почувствовать, что лихо лишь до дна,
но ад твой ещё будет чьим-то раем.
Всё повторится. И, случись моя война,
я тоже проиграю ...
23.12.2004