Пожалуй, я скучаю по Неве ...
Здесь, где в холмах, морщинистых от ветра,
Речушки затерялись как в траве,
Мне не хватает полу-километра
Той невской полноценной ширины,
Что радует и глаз и сухогруз,
Приплывший из неведомой страны,
Где даже нет машин с наклейкой "RUS"...
Я часто у окна сижу и ною,
Мощёную занудливость браня,
О тротуарах, выгнутых весною
И спинами запомнивших меня,
Шагающим, штаны порвать рискуя.
В какой другой, несвойственной судьбе
Там и таким побыть быть теперь смогу я?
Пожалуй, я скучаю по себе.
Пожалуй, я скучаю по лесам
И паркам созерцательных царей,
Отдавших предпочтение дворцам,
Забывших о бескрайностях морей.
А здесь бескрайность проникает в жизнь
За волнами, что с рёвом в скалы бьются.
Здесь ель с берёзою уже не прижились -
Дворцы и парки вряд ли приживутся,
Не выживут - изнеженники мира
Чудного и простого до того,
Что мог быть - и планета, и квартира,
Вмещая от всего до ничего.
И этот мир настолько отгорожен
От всех других, живущих по уму,
Что, кажется, он вовсе невозможен.
Пожалуй, я скучаю по нему,
Летящему из "где-то" в "никуда".
Душой я в нём, но мой телесный крест там,
Где, время для, сменяются года,
С ним в соответствии меняя место.
И мне боюсь всё более знакомо
То чувство, что, из мира в мир снуя,
Я потерял свой дом, и жил не дома...
И дома не живу... Живу не я.
фев-март 2004