Мне скоро исполнится тридцать, отец,
А я все такой же неокрепший птенец.
Могла бы наврать, что мне все равно,
Что отпустила, простила давно,
Что я не пытаюсь в прохожих найти,
К тебе ведущие прямо пути.
Что я в зеркалах не ищу те, черты,
Что мне подсказали б как выглядишь ты.
Мне скоро тридцать, отец. К черту ложь!
Мне больно, что ты ко мне в дом не придешь.
И душу мне рвет эта мысль изнутри -
Что внуков, не знавших тебя, целых три.
Я знаю, быть может, придет пора,
Когда мне вдруг напишет сестра.
И только ты, только ты виноват,
Что я не знаю есть ли у меня брат.
Мне скоро тридцать, отец. А тебе?
Ты не жалеешь об этой судьбе?
А если бы сыном твоим я была,
Твоя совесть так же спокойно б спала?
Сказал бы ты тейпу тогда так легко,
Что наше родство с тобой невелико?
Мне скоро тридцать, отец. Я горжусь,
Тем, что от своих детей не откажусь.
Пусть падают звёзды, ломая хребты,
Я не стану для них привиденьем, как ты.