Всё было снег и приглушённый звук,
молочный свет, синичий писк и тени.
И солнце начинало новый круг,
запутавшись среди переплетений
чернёного лесного серебра,
пристыв к нему бессильно и безвольно.
Так будет завтра, было и вчера,
но, может быть, сегодня,
всё те же хлопья снежные гоня
и день и ночь, без продыху, со святок,
ленивый ветер вместо воронья
притащит снегирей – февральских яблок?
И щуришься, и крутишь головой...
А ты? Глядишь на двор в оконной раме,
на крыши с леденелыми краями,
на снег и снег, в котором всё мертво.
И день пройдёт, как не было его...
Пойдём со мной с утра за снегирями?