Весь путь наш – в край небытия,
Где, может быть, не быть тебя.
Когда идём мы в тайну смерти,
Волнует всех это, поверьте.
Есть тайны многие веков:
Пропажи гор, материков…
Но тайна смерти всех тревожит,
Среди людей легенды множит
О жизни, вроде бы, загробной
И о другой попытке – пробной –
Восстать хоть клоном бы из клетки,
Привитым, словно бы на ветке.
Начнут клон делать под заказ,
Кого для рук, кого для глаз.
Всегда клон будет в мониторе
И в ограниченном просторе,
Чтоб не искать «запчасти» где-то:
Печёнку-фильтр, сердце-магнето.
Должны быть клоны рядом, сбоку,
Чтоб быстро передать их доку.
Тот их поставит кому надо.
За то – немалая награда.
Пойдёт на органы страда,
И клонов вырастут стада.
Поток пойдёт частей, и разных,
Чтоб вставить их в богатых-праздных,
Ну, и, конечно, детям их.
Короче, всё – лишь для своих.
Своих, которые богаты.
Для них – роскошные палаты,
Чтоб долго жить им, лет по триста,
И чтоб бежала к ним со свиста
Прислуга вместе всей гурьбой
(Но если промах за тобой –
По одному тогда, что чаще
Не означает «будет краше»).
А тайна смерти только в том,
Что хочет умереть потом,
Попозже на часок, на век,
Любой на свете человек,
Но, в основном, богатый дядя,
На миллиарды свои глядя
И думая: «Вот спрячусь я у клона,
И лучшего не будет схрона».
Трясёт его от страха смерти,
Хотите верьте иль не верьте.
Ну, сделают для дяди клон,
И нет для этого препон.
Всем остальным, кто бедны – чипы
В мозги, как мелкие полипы.
И будут властвовать одни,
Над теми, кто им не сродни.
У вновь «рождённого» клонёнка
Всё та же будет селезёнка,
Будет всё та же голова,
И те же мысли и слова.
И будет думать он, как прежде.
Не быть свершению надежде,
Что клон полезен будет свету –
Развитию в нём места нету.
Он – просто то же, что и Долли.
Лишь для такой он нужен роли.