Я Вам писал…
И след на этих письмах
Утратил цвет… волнений и забот…
Иссякло всё на ярких строчных кистях,
С тех пор минул какой, не знаю, год…
И есть ли смысл…
Считать все дни и ночи…
Где каждый час звучал в своей струне…
Я Вам писал…
Всё чаще…
междустрочьем,
Блуждая взглядом не в своей вине…
Я Вам писал…
И Вы мне отвечали
Всем тем, что ждал, и думать не желал,
Что могут стать когда-то …
дни в печали,
Когда себе… в своих улыбках лгал…
Виной не мы…
Бессудебные вёсны…
Когда в снегу тропа сулила свет…
И мокрый ком…
в котором жить мог снег…
Хотя за жизнь цепляться было поздно…