когда едешь ночью и не с кем, кроме радио, поговорить,
ведь ты вырвался по жизни так далеко вперёд,
что вот-вот догонишь покойных друзей,
приходит на ум что-то вроде
то ли скороговорки, то ли молитвы
спрашиваешь: господи, почему я упорно чувствую,
будто мчусь по встречной полосе?
вместо того, чтобы куда-то приблизиться, удаляюсь,
и надписи на обочине – все, как одна, перечёркнуты,
и деревья сбиваются в стада, периодически бросаются
переплетёнными тенями под колёса,
и 25-м кадром проскакивает её лицо из памяти,
вся она такая воздушная, как тревога,
и тот поворот дороги, где ты её подобрал,
не говорит никому ничего. и тебе не говорит ничего.
ты уже и не помнишь её, малУю заразу,
но почему-то каждый раз, когда устал и дорога
становится нереально гладкой, а воспоминания тёмными
девушка сбрасывает твою руку с колен своих, неблагодарная
и так звонко тебе даёт пощёчину,
что ты успеваешь каждый раз проснуться,
прежде, чем всех их догнать
(Перевод с украинского)