Сегодня скорбный день для всей Руси.
Зажги свечу и встав пред образами.
Молитву про себя произнеси.
От всей души. С закрытыми глазами.
У Чёрной речки зимнею порой.
Стояли двое под луной безликой.
Один француз, военный, а второй,
Он был поэт. Певец страны великой.
Плеснуло жарким дымом из ствола.
И пуля хладный воздух просверлила.
Свинцом горячим тело обожгла.
На до и после время разделила.
Молчала потрясённая толпа
Под окнами сражённого поэта.
Та самая народная тропа.
Не зарастала с ночи до рассвета.
Неумолима времени река.
И не вернуть того, что совершилось.
Душа рвалась как птица, в облака.
И сердце, вторя ей - остановилось.
Мы можем лишь стихи его читать.
Им несть числа. И в них всему начало.
Так много лет - сто восемьдесят пять.
Прошло с тех пор когда его не стало.
Там высоко. Где звёзды из стекла.
Поэт седлает рифму молодую.
Одесную Бог внемлет у стола.
Рукой ероша бороду седую.