Всё что - то пишет, пишет без конца,
Покоя тебе нет, и днём и ночью,
За поиском ненужного словца,
Среди других ненужных, между прочим.
У вас поэтов вечная беда,
Всё усложняете, всё в поисках ответа,
Вода вода вода вода вода,
Плетёте в рифмы, а ответов нету.
Вот я простой, обыкновенный пёс -
Здоровый пёсий дух в здоровом теле,
А стал бы я писать задравши нос,
Давно б уже издох, на самом деле.
А самомненье?! Это кстати грех.
Вас не объедешь на кривой кобыле,
Слыхали бы вы наш собачий смех,
Когда бы мы могли смеяться, а не выли.
Напишут груду... Важности полны,
Как будто бы без вас писали мало,
Завоешь тут от скуки и луны,
Которая всю ночь вас вдохновляла.
Другое дело если про собак,
Мы ещё многое сказать могли бы людям,
Про наш собачий ужас, лунный мрак,
Истинной горести собачьих судеб.
Как брошен всеми, в стужу и в мороз,
Смахнувший лапой ледяные слёзы,
Я ждал тепла от тех, далеких звёзд
Но холодна ко мне была их россыпь.
Забитый палками, ещё щенок,
Не в силах шевельнуть разбитым телом,
Подальше от людей я полз как мог,
А волки чуяли мой красный след на белом.
Добычей легкой был, приговорён
К печальному концу больного зверя.
Клыками сломанными я вгрызался в дёрн
И прятался под снег, в спасенье веря.
Я прятался, и кровь свою лизал,
Огнём горели раны в холод зимний,
Мне чудилось как молоко вкушал,
Щенок согретый матерью родимой,
И становилось мне на миг теплей,
Моя же кровь кончину мне отсрочив,
Не стала диких привлекать зверей -
Так проходили дни мои, и ночи.
Когда оттаял снег в моей норе,
И силы кончились, я снова стал заметен,
Я видел сон: Собака при дворе...
Предсмертный сон мой ярок был и светел...
А дальше, всё ты знаешь сам,
Как схоронил мою безжизненную тушу,
Когда ты проходил по тем местам,
И ты своим теплом, вернул мне душу...
...И все - таки никак я не пойму,
Какая муха вас поэтов покусала?
Известно только Богу одному!
Как будто бы до вас писали мало.