В моих стихах слишком много действия,
Много смысла и юной души.
В моих словах многовато депрессии,
Смеха и импульса что-то решить.
В моих стихах неправдоподобие,
Что чередует искренний слог.
Мои стихи мне самой неудобны
Ласковой нежностью злобных строк.
Я бы и рада лишиться пальцев,
Но толку? Мне в голову бьются Они.
Наверное, потому мне в двадцать
Неизвестный диагноз стоит...
Наверное, потому и кружит,
И болью горит пергаментный лоб.
Меня внутри будто что-то утюжит
И болью стеклянною режет до стоп.
Врачи видят слабость, не чувствуя боли,
И как же страшно быть может от них.
Мой нерв давно уже обезболен,
Но что-то внутри постоянно болит...
Немного таблеток до теплого мая.
Солнце коснется, сочувствуя нежно.
Наверное, я для чего-то сгораю.
Что дальше? Палата? Страх? Надежда...