Как будто ещё обещает реальная жизнь
восторги и плачи, и всё обратить ко благому,
как будто ещё не внушала она: удержись
от крайностей тектонического разлома.
От края опять отступить, между прочим черкнуть
о чём-то неважном, как в недопроявленном снимке:
о пасмурном дне – в кои веки-то в нём отдохнуть,
рисуя лубочные календари и картинки
окраин, краёв затерявшихся бог знает где –
в провинции провиденциальном тумане –
которых в надмирной своей слепоте, глухоте
никак не найти, не заметить, но припоминая,
всё то, что исчезло, рассеялось, не заживёт –
разбитый асфальт, низкий домик: какого он цвета? –
почудится вдруг: там играет, искрится, цветёт
летучее юное время и позднее лето.
...И кто-то глядит из окна то на землю, то ввысь –
какая там высь – морок стелется, гнёт, атакует.
Неспешная – до седмижды семидесяти удержись –
неслышно, неявно, неведомо жизнь торжествует.
__