запах трупного яда застыл в дневнике
воскрешенные крылья ломают в пике
продолжая истошно смеяться
Бес сердечный потерян среди серых стен
закопавшись в осколки дилемм и проблем,
как щенок - разучившись бояться.
он бредет серой тенью по кромке страниц
спотыкаясь, срываясь, и падая вниз.
продолжая, не смея сдаваться
и с усмешкой за ним Некто в чёрном следит
яркой росписью алого - чёткий вердикт
словно юбку задрав в реверансе.
эй, Бес Сердца, какую ты тайну хранишь?
что в тебе разорвалось, как хрупкий гранит?
что в тебе продолжает ломаться?
как ты выйдешь, по новой вернувшись в тупик?
ты опять опаздал. болью сорванный крик.
не спеши, слишком поздно сражаться.
он смеётся, свой взгляд устремив в пустоту
поднимает клинок, что подобен цветку,
и с противником щерится в танце.
вновь и вновь повторяется заданный цикл.
выход только один - кто его углядит
и сумеет успешно прорваться.
тут за сотню-другую проигранных битв,
Бес сердечный, что волком побитым глядит,
не умеющим повиноваться.
все бредет молча-вдаль
в зарисовках моих
разрывая упрямо
резной алгоритм
обучившись
чрез зубы
смеяться