Шёл по мосту маршрутом вечным,
Покинув берег дней былых,
Над рябью хмурой Чёрной речки:
Когда для Пушкина в обрыв
От жизни берег обратился,
И поглотила глубина,
В которой, не достигнув дна,
Злой Гений вдруг пошёл на принцип,
Решив, что смысла нет писать,
Пером, с годами истончённым...
В то время не было моста
И, мыслям предаваясь чёрным,
Снег белый кровью окропив,
Был Пушкин молчалив и бледен -
И больше ни одной строки,
Во власти холода и лени,
Переходящей в сон больной,
Он берег покидал навеки...
А вдохновение, как реки,
Несло Поэта
В мир
Иной.
04.11.21