Город спит. Ни души. Восковая луна
В леденящей тиши венценосна,
Позволяя себе щедрой крёстной
Разбазаривать звёзд семена.
Там и тут прорастут и - к Земле с высоты,
Озарив путеводно округу,
Обгоняя в запале друг друга,
Полетят, распуская хвосты.
Их, быть может, увидит безвестный поэт,
Истомившийся от беспегасья,
И, поймав привалившее счастье,
На салфетке напишет сонет.
Рифмы жребием лягут на чью-то судьбу:
Музыкант проранжирует ноты
И, нырнув с головою в работу,
Сочинит шедевральнейший буфф.
А потом ультрамодный мастак-режиссёр,
Не имущий, как водится, сраму,
Выдаёт "на гора" мелодраму
Про не здешних дурёх, трёх сестёр.
Им, как птицам, скорей бы на волю! В Москву!
Там так призрачна терпкость свободы!
...Сыплет звёзды Луна с небосвода
На Москву, где я просто живу...