Скоро повешусь,
как будто Цветаева,
жизнь так странна,
как её я боюсь,
пришёл сатана,
вижу флага цвета его
серость и грусть,
только серость и грусть...
Нет, не стремлюсь
я под этими флагами
мчать в беспредельную жуть,
ветрам шуршать в ночи,
словно бумагами,
лгать, искривлять жизни суть...
Кто мне в ночи прошептал:
"нарисуй душу свою на холсте",
кто мне сказал:
"не рисуй, не рискуй,
сгинешь подобно звезде
той, что сгорев
вдруг упала с небес"? -
скоро повешусь,
как будто Цветаева,
ветер хохочет
во мраке, как бес,
пришёл сатана,
вижу флага Цветаева...