Я весь февраль перелистала,
Но не нашла своей строки,
А сердце в ночь звонить устало:
Звонки, звонки, звонки, звонки...
Оно опять чего-то ищет,
Оно опять чего-то ждёт,
Оно беспомощно, как нищий,
Просящий хлеба у ворот.
"Оставь, ты слишком много пишешь", –
Мне намекнул мой друг поэт,
А я хочу подняться выше,
И мне назад дороги нет.
Я разве что-то выбираю?
Идут стихи, за ними – я,
Я после них всегда – вторая,
Их это воля, не моя.
А если я сойду с дороги
И вдруг строку не запишу,
То потеряю всё в итоге,
Святой любви себя лишу.
И сожалеть потом придётся,
Что жизнь ушла на пустяки,
А сердце звонко, звонко бьётся:
Звонки, звонки, звонки, звонки...
Да, мы соблазнам уступаем,
К себе самим подчас глухи.
Источник в нас – неисчерпаем.
Неисчерпаемы – стихи.