О, мой Волошин, как о друге, я скучаю,
Когда к моей душе крадётся перегруз,
Я о тебе, поэт, о встрече вновь мечтаю,
Когда в веках не чувствую я дружбы уз.
Мы не знакомы лично, таинством – строкою,
Когда к строке пытаюсь слух направить свой.
Такая надобность руководит уж мною,
К твоей оценке слов спешу я, как – домой.
Вот о Бальмонте нежность, вся, пылая, дышит!
Портрет, словесный? – Узнаю я так его:
«Каприз», «экстаз», в «оттенках сливы» – цвет, тот, пышет!
«Испанских предков» видится его лицо.
Конечно ж, чувству будут мне всегда сомненья,
Но ты почти открыл во лбу мне третий глаз!
Победоносный образ выдал вне сравненья,
Напором рифма вызывает и экстаз.
И те напутствия, твои – ему, началом.
У лексики – того – нить сказочных убранств!
На край земли, поднятым, будь, забрало,
Хламид заманчиво подарочных пространств.
Мне твой Бальмонт, в твоей рифмовке, – горизонтом,
В Париже – он тебе – ПЛОВЕЦ ПУЧИН ВРЕМЁН.
Да, мил тех мест озон, иль дождь, в плывущих зонтах,
Мой Бог, в других местах – тот образ – ФАЭТОН!
С тобой и я, читатель, в пляске сосен,
С тобой по циклу строк мечусь, что в свист, – свирель,
Что пляшет вкруг тебя, что счастьем бубен носит,
А в дрёме мирных флейт - Бальмонт, что гость, – в апрель.
12.02.2022 г, Н.М. Сегеда