опять закат поблеклый догорит,
опять тоскуют хинди и иврит
как костыли невысказанной речи.
в вангоговских подсолнухах шмели,
стекают по ветвям часы Дали,
квадрат Малевича ощерится картечью
блестящих звёзд, а после - тишина...
и ты стоишь убитый у окна.
и в голове не сложатся опилки
в какой-то невообразимый пазл.
а просто так - взглянул ты - и пропал.
как маринованный грибок с котовьей вилки.