От сутолоки дней спасает сон.
Кладёшь бессильно руки с двух сторон
капризной остеохондрозной тушки,
натягиваешь веки на глаза
и видишь, как мелькают стрекоза
и бабочки, и в тёплой завитушке
качается улитка на листке,
кружатся тени рыбок на песке,
потом всё рассыпается на блики.
И вот тебя уже на свете нет.
Ну, то есть ты не кожа, не скелет,
ничто и всё – и домик от улитки,
и жаркий насекомый гул травы,
и рой мальков какой-нибудь плотвы,
и ниточка подводного растенья...
А утром вылезаешь из-под век,
и ты уже обычный человек –
растрёпанный, в пижаме, на постели.
Ещё чуть-чуть ромашка ты и шмель,
но день уже срывается с петель,
даёт гудок, отходит от причала.
И вот ползёшь куда-то по делам.
Всё как всегда, сто лет здесь прожила...
Но вспоминаешь: с этого угла
взлетала...