Стоит одиноко, свеча на столе.
Творенья и мысли, собой освещая.
Уставший поэт, перо и бумага.
И мысли в разлёт, порой вникуда.
Порою забытый, порой на виду.
Но пишет творит, всегда от души.
И в жизни своей, он блага не ищет.
Искусство важней, он ищет себя.
А сколько поэтов, сгорает до тла.
Сгорает как нить,не жалея себя.
И нервы как струны, набатом гудят.
Но он не жалел, никогда ни о чём.