Я иду по тротуару
В хаотичном галдеже,
Чья-то совесть в капюшоне
Просится на ПМЖ,
А над нами, словно глайдер
В небе, мусорный пакет,
В нём шуршит кусочек неба
И бычки от сигарет.
Сквозь дистанции и маски
Пробивает личный фронт
И собою заслоняет неказистый горизонт.
Под ногами ветер свищет,
Скоро будет крупный дождь.
Кто здесь счастия не ищет,
Сам-себе давно не вождь.
Тесла сунет нос в розетку,
В тучах что-то коротнёт
И в болоте ухмыльнётся
Добродушный бегемот.