А ночью...
Кто-то плавает по комнате,
Сквозь стол и кресло, сизым колесом.
В шкафу, в пыли, на полках, в книжном омуте
Мерцает чьё-то дымное лицо.
Во тьме неразличима шея лампы,
Лишь абажур висит, как старца голова.
Фонарь пробился в книги, и в запале
Зажёг, как свечку, корешок Стендаля,
И вот - рубином светятся эстампы,
И Бунина, и Блока острова.
Но чьим штрихом потушено, зашторено окно?
Здесь кто-то обитает, населяет омут.
В шкафу сутулятся тома, и оседают, тонут,
Уходят переулками, как в Нарнию, сквозь дно.
Вот лампа грустно голову склоняет
И ищет что-то - головой качает.
Неразличима шея, тьмой изогнута...
Стендаль и Бунин - старожилы омута.
Вот ночь, и кто-то вновь проплыл по комнате.
А может, это лето улетает...
27.07.2021