Коль Бог талант Поэту дал,
Он без стихов прожить не сможет,
А вдохновения накал
Ему в творении поможет.
И , если Муза вместе с ним ,
Стихи, как ручеёк польются,
Когда он счастлив и любим,
Они ему легко даются.
Перо само бежит вперёд,
За мыслью новой успевая,
И никогда не устаёт,
Стихи безустали рождая.
А если в сердце нет любви,
Поэт грустит, перо ржавеет
И мысли грустные свои
Поэт в душе своей лелеет.
Но вот любовь к нему пришла,
Поэт воскрес, перо зачистил
И водопадом бъют слова,
Вновь наполняясь жизнью, смыслом,
Опять вливаются в строфу,
Блистая новой звучной рифмой,
Строка сменяет вновь строку,
Творение подвластно мифам,
О вечной, пламенной любви,
Что зажигает сердце, разум,
Поэт в трудах проводит дни,
Стихи, поэмы, оды сразу
Стремительно из-под пера
Ложатся на листы, твердеют,
Любовь-волшебная пора,
Поэт любить душой умеет.