Бывает, жизнь – как яростный смычок
В руках безумного и страстного поэта.
Бывает – просто тлеющий бычок,
Оставшаяся в прошлом сигарета.
И нет ответа – чем ей лучше быть
И что считать живым и настоящим.
И вспыхнет пламя, чтобы осветить
Худые пальцы с палочкой дымящей.