***
Когда пороги перебудут
горных рек и переплавят жар
листвы в просторы очей
и полетят стрекозьи сны
былинкой ночи
в неполный мой бокал
тогда быть может, скажешь
кто беды лебедою множит
и кто сорвал
кто притянул
глаголы к предметам опустевшей комнаты.
Что скажут переплёты воздуха – страниц
не сплю и ты не спишь
по капле воздух
и манит за пределом долгое
и увяданием очерчен лист
в своих мы повторяемся историях
Всё словно начерно живёшь
И думаешь – потом заполнишь жизнь
Красивым почерком.