Сомкнулись занавеси дня.
Там чувства, мысли, лица.
Здесь лунный еле брезжит свет
в зашторенном окне.
Мир будто где-то, без меня
и мне опять не спится,
и жадно грезится рассвет
в полночной тишине.
Прострация- не явь, не сон,-
с закрытыми глазами
и, камнем, мысли ни о чем
качу ,как тот сизиф,
а утром, дремы сладкой трон,
наплывшими стихами,
(то ль гением, то ль палачем)-
как парусник на риф.
Ну коль дано, к чему роптать?
Начертано? потянем.
Пускай все будет так, как есть.
Мне б до исхода дней
все до обломка подобрать,
построив в океане,
музей моих,( сочту за честь),
разбитых кораблей.