моя жизнь - как летящая вниз шкатулка
с резким треском сорвавшаяся со стола
от удара чего-то весомого, гулкого,
разлетается навзничь. злой хруст янтаря
это вовсе не страшно. скорее - привычно
оказаться опять за надёжным бортом
от подсечки раскрошатся пыльные спички
и вязь трещин пройдется по дну решетом
стены сломлены. сбиты в единую кучу
всё что было внутри - размололо в труху.
лишь смеётся нелепо таинственный кучер
что шкатулку пронес чрез немую пургу.
всё как в сказке - загадочной и настоящей.
той, что жутко-кровавым по сердцу серпом.
что хранит в себе черный, улыбчивый ящик?
что находится прямо за рваным лицом?
всё неважно. всё сбито и скомкано в точку.
будто ищешь ступеньку, но падаешь вниз.
сколько раз ты просил на мгновение отсрочку?
сколько раз застывал на пороге реприз?
вновь шкатулка упала. осколки - так остры
осторожно иди, не порежься во мгле
будет множество выборов. мёртвых-на-ощупь.
вновь рискуй.
собирайся в себя.
не жалей.
ведь ты просто набор из нелепых историй.
море опыта, что не хотелось иметь
ты шкатулка. внутри кричат - страхи, зло, горе.
но поверь, это лучше чем тихая Смерть.