У каждого свой
Личный фронт
Свои победы
И свои потери
И много слёз
И улетевших грёз
И дырки выстрелов
В потрёпанной шинели.
Казалось бы
Вот счастье вот оно
И голос нежный
И добрая улыбка
Но вдруг пахнуло
Холодом в окно
И грустно стало
Неуютно зыбко
Но если настоящий
Фронт придёт
То личный сузится
До малого окопа
А там уже кому
Как повезёт
Ведь мы пехота
В землю врытая пехота.