Не стало быть, не стану быть, не стать
Под стать всему, чего в тебе так ждут,
Упорно жаждут вкладывать в уста.
Не проповедь, не пряник и не кнут.
Идя к себе - все дальше от себя...
Иллюзия... Был фокусник не трезв.
Сожженный лист хранит лишь тень огня,
А ты все ждёшь, наивная, чудес.
Ты сбрасываешь тяжесть по частям
Самой себя, останется на грош.
И ты не ты, и жизнь вокруг не та,
И мир на мир не очень то похож.
Под стать. Под суть. Все опостылет в раз.
Хоть этот раз растянут в кучу лет.
И комом встанут рытвины из фраз,
Давно тобой забытые в столе.
Не плачь. Былое было, будет быль.
Внутри давно зияет пустота.
Заезженное "если было бы" -
Иллюзия сожженного листа.
И вряд ли ты вернёшь себе себя,
И вновь найдешь потерянную суть...
Твой чистый лист хранит лишь тень огня...
И разлетится, стоит лишь вздохнуть.