*
Прокравшись в старенький чулан,
он снял ботинки и разделся.
Под раскладушкой – всякий хлам.
На полке чей-то бюст виднелся.
Хотелось спать. Но как уснёшь,
когда на вас так смотрит кто-то.
Как в масло входит теплый нож;
как на врага идёт пехота
он встал, споткнулся, подошёл.
То был чугунный бюст поэта.
С тех пор его стихия – стол.
Неважно, что - зима, иль лето.
Не спит теперь он по ночам.
В чулане свет свечи и пламя.
Даёт свободу он речам.
Стихи своей он пишет даме...
*