Есть только ритм и ветра звуки...
Зачем ломаю свои руки?
Зачем всё режу я ножом?
Зачем я лезу на рожон?
Зачем во мне все эти дали,
и звёзды в небе, и печали?
Зачем мне боль дала свою
неведомую всем страну,
где слезы - град и град из слёз,
где реки - яд, полны угроз,
где загораются во мне
все пастбища спина к спине?
Не вижу. Не пою. Не плачу.
Себя саму переиначу.
Себя рожу я в этот мир,
который сердцем дорожил.
Я так хочу Домой! Всё ноет..
Я быть хочу Собой в покое,
я так мечтаю улететь!
Но скажет плеть: "Всё не успеть."
Мои крыла и в небе птицы,
мои все Божие зарницы,
мои сомнения в лесу,
мои все боли - унесу!
Я унесу тебя собой,
я затоплю тебя водой,
спалю огнём, развею ветром,
я отпущу по клетке с пеплом,
я растоплю в кувшине жар,
я вызову в тебе пожар!
То бедствие спасёт тебя,
но ты боишься как ножа,
как выстрела, как смерти этой.
Всё убивается на свете
и всё рождается затем,
за ночью - день, за светом - тень,
за болью - радость. И тебя
я сотворила из огня,
я из себя нарисовала
то, что возникло у причала,
то, что просилось изнутри,
я вырезаю - это ты.
Теперь идём. За этой дверью
стремленья, муки: поколенья
всё оставляли на пути.
Так дверь за дверью отвори.
Ты отворяешь у себя
то, где должна родить тебя
из этих воплей и из плача
красавцем... Я переиначить
всё не могла. Какая есть -
такой возьмёшь. Зачем же честь?
17.12.2006