Из цикла «Судьбы»
Шлялся по улицам, маялся от тоски.
Бросила, бросила. В пропасть, в обрыв, ко дну.
Как же теперь? Что же делать-то? Тёр виски.
Вдруг осенило: письмо. Напишу. Верну.
Кинулся в дом – торопливо, не сняв пальто,
К ноуту – срочно, пока не ушёл запал,
Щёлкал по клавишам, думал: не то, не то,
Что это я несусветное накропал?
Вроде умел. Говорили: талант, пиши.
Мог передать что угодно. Любую страсть.
А получается – мелочь, пустяк, гроши.
Был бы талант – разве дал бы упасть, пропасть?
День завершался. Темнело. Мерцал экран.
Сердце срывалось и ухало, как сова.
Капли ритмично ронял неисправный кран.
Глупо метался курсор и стирал слова.
И ироничные призраки из углов
«Хватит, – шептали, – оставь эту дурь, прерви.
Что она может – горячность и сила слов
Против всесилья и холода нелюбви?..»