Живой поэт.
Эта маленькая история, состоящая из короткого диалога, даже вернее не диалога, а конкретного вопроса и четкого вывода произошла со мной в Беларуси.
Город Осиповичи Могилевской области, небольшой провинциальный городок с населением в 30 тысяч жителей. Сколько таких населенных пунктов у меня было и будет ещё.
Вот я с 1997 года по 2002 периодически посещал Беларусь, договариваясь о проведении литературных, детских спектаклей в школах и детских садах. Из всех стран бывшего СССР, именно данный край, а прежде всего люди обладают тягой к искусству и знаниям. Я поселился в съёмной комнате в Бобруйске и объезжал находящиеся, поблизости множество городков с предложением о выступлениях.
Заранее договорившись, с одной из школ о проведении спектакля, воодушевлённый сел в электричку.
На дворе во всю, играли красками деревья желто-зеленые, бордово – золотистые они как будто соревновались, кто из них краше. «Бабье лето» - наступило, и на душе было легко и радостно.
Полупустая электричка отправилась.
Мое состояние было полусонным, его усиливали стук колес, и быстро меняющиеся пейзажи, проплывающие за окном.
Думал ли я о чем то, в тот момент? Нет. Я ехал привычно.
Конечная остановка, вокзал и памятник «Паровозу».
«Город железнодорожников».«Эх, сколько поездов и дорог встретят меня», - думал я.
Пришел в школу.
Мне предоставили классную комнату, где я мог переодеться. Время до начала выступления у меня было, принесли горячий чай с конфетами, я не спешил переодеваться. Попивая чай и вкушая сладости, достав конспект с программой выступления, пролистывал страницы в уме вырисовывался план. «С чего начать?», «чем закончить?» Завершив свое приятное чаепитие, я медленно стал переодеваться. Одеты брюки. Мои руки берут белую рубашку и пытаются…
Дверь в классную комнату резко распахивается, и влетает девочка.
Её глаза застыли от восторга, несколько секунд молчания. Я с неодетой рубашкой, выгляжу сконфуженно.
Она спрашивает.
Нет, кричит вопросом:
- Дяденька, Вы поэт? – еще шире открыв глаза и совсем не моргая спросила девочка.
В это мгновение комната наполнилась фантомами поэтов: Пушкина, Есенина, Артюра Рембо, Байрона, именно теми поэтами, у которых также, как и у меня, были непослушные растрепанные волосы. И снижая сильную вибрацию голоса этой девочки, пожав плечами, тихо ответил:
- Да.
Она замолчала, обдумывая мой ответ. А потом с облегчением, как будто нашла нужную фразу в этом неловком положении, когда взрослый мужчина стоит с голым торсом, сделав выдох.
- Слава Богу, а я думала все поэты, умерли!
И также резко, как влетела в мою жизнь так и исчезла из нее, не закрыв дверь.
Я подошел и выглянул. Длинный коридор был пустым, шел урок.
Закрыв дверь, продолжил готовиться к выступлению.
После концерта, привычно сел в электричку и ехал два часа, с мыслями и переживаниями.
«Девочке лет наверно 8-9 второй или третий класс. Да для нее я событие, она увидела живого поэта».
Я вспомнил свои события из прошлого. Как меня в школе называли «поэтом», «пушкиным». Как в 1999 году участвовал в праздновании 200-х сот летия Александра Сергеевича в Михайловском и изображал его. Как точно также в одной из школ города Тольятти девятиклассница спросила на выступлении:
- Что надо делать, чтоб быть интересным человеком?
- Интересоваться людьми,- ответил я.
Пока мы учимся, взрослеем, приходят благодатные мысли, вопросы: «Что делать в жизни?», «Какую профессию избрать, чтоб тебя любили и уважали?», «В чем смысл земного существования?», «И если есть начало, то каков конец?» После этапа переходного возраста, человек взвешивая делает выбор.
Самый легкий путь прост. Жить, рожать детей, и накапливать материю, и устраивать комфорт.
Какой стала эта девочка? Сейчас ей лет 30, вероятно она познала и влюбленность, и разочарование. Но именно тогда, в тот день «бабьего лета», благодаря ей, я возвращался с мыслью, что стал «Живым поэтом».