в эпицентре жутких, кровавых сказок
ты блуждаешь долго, почти с рождения
(можно даже сказать, что ты к ним привязан,
или что они - к тебе чтут влечение)
как казалось порой - все срывается. навзничь.
в закоулках без света - легко заблудиться
но находишь выход, врагу став равным
и взмываешь. как птица.
на рисовано-ломаном фамильяре
под десяток осколков, когтей и зарубок
принимаешь свои и чужие изъяны
чтоб не выглядеть трупом.
спотыкаешься чаще кого-то, кто рядом
заполняя обрывки от мыслей в заметки.
даже если корежит от боли и яда
взгляд пронзительно-меткий.
но вся жизнь давно - словно яркий праздник
засмеешься: как вдруг такое вышло?!
улыбнется в ответ небольшой проказник,
в цвет алеющей вишни:
~ просто что-то в тебе проросло из обломков
на останках всех тех, кто погиб в этих битвах
вопрошаешь в ответ, ломанно-негромко:
- мы все свидимся в титрах?