Вздох — выдох, это славно, что снова девица поэзия
распахнула объятья и свободы поток пробежал.
Я опять поднимаюсь, и опять сотворю бесполезное,
и опять поищу, где лежит мой сверкающий гранью кинжал.
Никого поражать, никого убивать - этот стиль не по нраву мне,
и, уж если по-честному, невелик поэтический дар.
Просто мне без стихов не живётся ни грешно, ни праведно,
и вообще не живётся, как будто на клюшке весенний базар.
Не бегут поезда, ни сигналят машины пожарные,
не гудит ресторан, не работает чудо-завод,
не смеётся народ, не поёт, не танцует под пальмами,
и под крышами елей народец лесной не живёт.
Можно долго и тщательно механизм дорогой ремонтировать,
углубляться в механику, маслом нутро заливать,
Но потом разогнёшься и знаешь, пора жизнь реабилитировать,
и пора ритм и рифму, и солнце и дождь воспевать.
Не любой в состояньи, привязанным к полу, позванивать,
не любой в состояньи, быть жучком или же червяком.
Потому подымаюсь — и рву крепежи без названия,
вырастая над степью свободным, как вихрь, пареньком.