Душа летела птицей на терновник,
Ища успокоительных страданий,
Заслуженных не в этой, так в другой,
Привычных и поэтому уютных.
Ты зарывалась в эту боль, как в мох,
Ты прирастала к ней, как гриб к земле,
Ты из нее творила и жила,
Боль эта стала кем-то вроде друга –
Такого, чтобы знал и понимал,
Какие песни слушать любишь ты,
Что хочешь, и о чем не говоришь –
Особенно опасного врага.
Ты находила эту боль, как лох,
Которому обещан жирный куш.
Сомнительно великий, просто так.
А он его, конечно, заслужил.
Per aspera ad astra, но с тебя
Довольно терний. Рубище в крови.
И рифмы станут крепче без любви,
И в оригами сложится карьера.
Ты убегаешь из историй тех,
Где рельсы убивают женский смех,
И на исходе сил глотают яд.
Цветок расцвел. Пора пересадить
Туда, где защищенно и тепло.