ещё обмотаны деревья снегом,
как годовалые детишки мехом.
внизу как-будто бы пока белила.
вверху же мастера рука разлила
запасы краски из ведра лазури
по крыльям неба, по его фигуре.
и наши тени, становясь длиннее,
навстречу руки тянут, но глупее
того лишь бешенство весенней страсти.
как микеланджело, небрежным
«здрасьте»
нам сверху, бледным, гений ухмыльнётся.
своей работой в марте лишь займётся.