на линиях дождей скользя,
ночуя средь камней,
бреду я, ведь к вещам нельзя
привязываться мне.
бреду, в ладонях вьюг скользя,
и нет приюта мне.
безумно вертится земля
на солнечной оси,
и ни маслин, ни миндаля –
в сусальной мы грязи.
угрюмо вертится земля
на утренней оси,
но мир мой заперт на засов –
в него не заползти,
и стиснут жгучий бой часов
во внутренней горсти.
пылает крепкий бой часов
в полуденной горсти,
но я поймаю челюстьми
загробное вино,
и станет аритмичный мир
малиновым кино,
и станет полусгнивший мир
ромашковым кино.