Я стал с годами замечать,
Что мы становимся похожи:
Кто на отца, а кто на мать,
Лицом и телом, видом кожи.
Когда порой грустишь по ним,
Как по стеклу ножом скоблят.
Ты в зеркале, как на картину,
Бывает, смотришь на себя.
И думая в тот миг про них,
Ты видишь в черточках лица,
Черты родителей своих,
Кто видит мать, а кто отца.
И пусть не долог этот миг,
Понятно, что их не вернуть.
Но можно нам увидеть их -
Лишь стоит в зеркало взглянуть.