Нет слаще жизни, чем назло,
Нет радостнее, чем во имя,
А не сражаться со своими
Кому-то очень повезло.
И мы спускаемся во мглу,
Чтоб утвердиться – свет превечен,
Мир совершён и безупречен,
Сквозь честной оптики стекло.
Мы убеждаемся, любя,
И всех сторонних убеждаем,
Что будет тот лишь побеждаем,
Кто бьётся только за себя.
Победа – это не парад,
И не сверканье фейерверков,
А это та святая мерка,
Та, что дороже всех наград.
Которой измерять судьбу
И точно, и удобно людям,
Пусть с ними эта мерка будет,
И до рожденья, и в гробу.
Но как победу не зови,
Не призывай святое имя,
Её руками лишь своими
Создать возможно на крови…
И с радостью и болью жить,
Сквозь кровь и смуту прорастая,
Победа, белой веткой мая,
Под ветром времени дрожит…