17
Есть Богом забытые несколько мест –
судьба ли,
случайность,
издёвка…
Была в моём детстве –
сейчас вряд ли есть –
такая одна остановка.
На стыке нехоженых самых дорог,
практически, на повороте
туда, где не ходят ни Дьявол,
ни Бог,
замерзший автобус придёт ли?
Зима не кончалась по тысяче лет,
и снег заходился в безумье,
и вмиг засыпался мой маленький след,
как пеплом
вулкана
Везувий.
А ты равнодушен был к этой зиме:
без шарфа, пальто нараспашку
и, если ты можешь оттуда, заметь –
одето всегда на рубашку.
Мы часто гуляли под тот Новый год,
смотрели, как смотрит галёрка,
на приму, которой –
чтоб ахнул народ –
блистала на площади ёлка.
А ёлка была бесподобной.
И в час
вечернего белого танца
десятками лампочек от Ильича
вокруг освещала пространство.
И сердце сжималось,
и билось не в такт,
и было чему удивляться:
как можно раскрашивать город –
вот так –
гирляндами иллюминаций?!
Те лампочки время, как будто, двоят:
мы рядом идём – зарисовка –
и «Богом забытая» –
думаю я,
что названа так остановка, –
ведь час проходил,
начинался второй,
всё спал где-то старый автобус,
и мы пешкодралом спешили домой,
вращая планету, как глобус.
Дорожка к подъезду
манила, звала,
влекла стометровкой спортзала.
И шапка-обманка твоя на глаза
смешно так всё время сползала.
И мы, наглотавшись метели до слёз,
не чувствуя, что коченели
ладони и пальцы,
ещё и в мороз
садилась с тобой на качели…
…А боль не кончается…
Несколько лет…
И дело не в личностном росте.
Ах, как я хочу, чтоб пробил нам билет
автобуса ржавый компостер!
И снова зима…
Не такая…
Тогда
зимой не носили кроссовки…
Мне дороги все, как и та дорога,
где транспорта нет, остановки!