В этих тусклых краях всё подвластно минорной игре:
утопают дожди в мишуре посеревшего снега,
ковыляет зима на одной отсыревшей ноге,
а луна в облаках, как давно перезревшая репа.
Приглашает к падению каждый блестящий бордюр,
коммунальщики спят - не ходите из дома без каски.
С веток льются часы, всё вокруг - неизведанный сюр -
реализм, смесь житейских хлопот под приправой сюжета из сказки
о потерянном времени или о замке из льда.
В летаргии культура,в темнице мораль и пирует мещанство.
Всё, что дарит досуг, не ценнее ночного ведра.
Только твой лёгкий шаг украшает скупое пространство.