… Лишь вчера здесь гуляли метели,
Но весенних небес акварель,
И ноктюрны весенней капели,
Принесли нам и март… и апрель.
Да, уходит зима прочь седая,
Саван белых снегов подобрав.
Первоцветы везде рассыпая,
На проталинах сонных дубрав.
Кроет сосен янтАрную кАмедь,
Ещё инея мягкий пушок.
А на лужицах хрупкую наледь,
ПрипорОшил последний снежок.
В сизой дымке туманной прохлады,
Отжурчали ручьи талых вод.
И дожди, заменив снегопады,
Заструились с небесных высот.
И подснежников зябкие Души,
В белоснежном искрясь серебре.
Щебетание птиц будут слушать,
Поутру, на весенней заре.
Глянец первой листвы изумрудной,
У развилки усталых дорог.
Как мазки на палитре этюдной,
Обозначат весенний пролог.
Дальше первого грома раскаты,
Молний зарево сквозь небосклон.
В Воскресенье мы Вербу освятим,
Там и к лету придём на поклон…
~~~~ * ~~~~ *** ~~~~ * ~~~~
Р.S. - В рецензиях на это стихотворение приходит много замечаний и упрёков. «Хамоватые» я просто удаляю, а за ценные рекомендации и пожелания на мои литературно-филологические огрехи, я искренне благодарен… Но давайте вспомним Великого Булата Окуджаву…-
… Каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет, не стараясь угодить...
Так природа захотела.
Почему? Не наше дело.
Для чего? Не нам судить…