Чуть оттепель, и вся уже в пуху
Без ласки исстрадавшаяся верба.
Февраль ей жарко мелет чепуху,
И верится, хоть он уже не первый.
Однако всё опять как в прошлый раз:
Глоток тепла, слепая вера в счастье,
А после нападенье снежных масс
И вьюги оголтелое проклятье.
... Но я не обнажаю белый пух.
Извольте созерцать ряды иголок.
Мне ваша фальшь наждачно режет слух,
И бег секундный приторнейше долог.
Глотком тепла не вылечить озноб,
Что с самого рожденья искалечил.
Я вам не верба верить счастью чтоб.
Я верю в холод, что не бесконечен.