***

скорей всего, нам просто снился сон -
никто не называл ни чисел, ни имён,
ни тайных шифров, ни скупых пророчеств.
лишь бой часов, старинных, на стене,
нас в зиму возвращал в той дикой тьме,
и вновь удар, как тысяча пощёчин,
часов с кукушкой, что ещё идут,
и лишь пока в тебя весну вдохнут,
ты будешь спать и видеть в чёрно-белом,
как тёплый свет, волшебный, изнутри
дрожит и тает, но ещё горит,
а стук часов, гремящим децибелом,
вернёт тебя в бессмысленную явь,
но честным быть попробуй, не лукавь -
ты правда хочешь заново проснуться?
весна - не врач, не маг, не лицедей.
в отличие от сонных февралей,
с неспящим мартом нам не разминуться.
но в сумеречных окнах зацветёт,
забрежит разноцветный хоровод -
не снов, а новых дней, на явь похожих.
и пусть часы самим себе гремят,
ведь наши сны великое хранят -
всё то, что сами сохранить не можем.