Стеклянный блеск дождя,
после пощёчин фонарям,
Светился биссером и падал,
На головы идущим дням.
По всем лысеющим местам
В пейзаже тихом ретрограда.
Я лишь ценитель и чудак,
Тень-заострённый кончик стрелки
И заржавевшей на часах,
Всё разменявший на "хотелки",
По колесу бегущей белки.
Я скрип петельный на вратах.
Но я проник в чудесный зал,
В нём антураж а-ля Людовик,
В нём демон музыки витал
От первых нот до производных
От нот горящих до холодных.
Там теням ночь, давала бал.
Иль пусть не радует глаз зал,
пускай чердачных сводов зыбкость
Свеча оплывшая горит,
Стоит мой друг, играет скрипка
И фон ржавеющих забрал,
Меня ж мечта пусть мэтром мнит.
Воображение играет
свою игру в моих глазах,
Витают мысли, где не знаю,
но волны, звуки в облаках,
Но блеск зеркал, падений страх...
Устал смотрю, слегка шатаюсь.
Но вот мой дом, и мне сюда-
Моя пещера, крепость, грот.
Мой путь закончен, как всегда
Ступеньки, керосинка, стол...
И звук садящихся за ужин нот.
Качалка, плед, бокал вина.
Но чары Моцарта витают,
А захочу, сыграет Бах...
Душа витает молодая,
А тело всё давно в летах.
Бондарь Сергей